tag:blogger.com,1999:blog-55535956416453380342024-03-13T23:24:25.098-03:00MicroficcioneríaCristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.comBlogger113125tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-29705399086481759832023-08-30T14:08:00.000-03:002023-08-30T14:08:20.688-03:00Mensaje en la botella<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-kkte3ytykPc/Yug7Wqs1nII/AAAAAAAABHA/ProdmZEey84-Ah2IC5svF6hxC9gQOUV7QCNcBGAsYHQ/s1600/1659386709615381-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-kkte3ytykPc/Yug7Wqs1nII/AAAAAAAABHA/ProdmZEey84-Ah2IC5svF6hxC9gQOUV7QCNcBGAsYHQ/s1600/1659386709615381-0.png" width="400">
</a>
</div></div><div><br></div>Llegado el momento vas a sentir nuestra fuerza. Te hemos vencido en otras galaxias, la Tierra está destinada a ser otro planeta más de los miles recuperados.<br>
Ustedes ya no tienen cabida bajo este Sol. Ahora todo el mundo los puede ver.<!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/share/clipdata_220801_172414_454.sdoc--><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-27527140944117707272023-04-19T11:04:00.006-03:002023-06-18T14:39:56.028-03:00Párrafo de La biología negra<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiOTOEjKHJKUjHIQa_Gm8I2D1J3OXqDoeilDdmEi14FM8_i5fu5X1iwztSMs7vGFTLpabll8TOgv8Ee2oPQ5Xc3moS3BqP39_TqZHvZHpZ71jPMupS_DVyPrN3VKzaXgZn8Bb6Gu4MbimrsMFSNkHa1rFpKu48TjThv36TI6qolbM3HrT1Gd_qMnyJYDA">
</a><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiOTOEjKHJKUjHIQa_Gm8I2D1J3OXqDoeilDdmEi14FM8_i5fu5X1iwztSMs7vGFTLpabll8TOgv8Ee2oPQ5Xc3moS3BqP39_TqZHvZHpZ71jPMupS_DVyPrN3VKzaXgZn8Bb6Gu4MbimrsMFSNkHa1rFpKu48TjThv36TI6qolbM3HrT1Gd_qMnyJYDA" width="400" /></div></div>
<div style="text-align: justify;"><br /></div>
<div style="text-align: justify;"><div><b>Mensaje de texto:</b></div><div><b><br /></b></div><div><i><br /></i></div><div><i>Como te decía, esto pasó una tarde de 1975, cerca de la Cordillera de los Andes. En Las lomas, el pueblo en donde estás ahora. Y tu madre era chica. Vos no habías nacido.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Esa semana los ingenieros de la mina estuvieron empecinados en detonar la veta madre. No había forma de pararlos. Hoy sospecho que sabían todo. Fue un desastre, después de la tercera carga gran parte del suelo cedió y la mina se fue al diablo. Hubo inundación y derrumbamiento. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>A las dos horas me llegó el comentario. Todavía lo recuerdo: La explosión desenterró algo.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Así que aquella noche corrí por la ladera del Copahue lo más rápido que pude. Sabía que llevármelo sería peligroso. Pero no me importó. Lo único que quería era llegar a casa. Y el pinar en la noche fue todo lo que necesité.</i></div><div><i><br /></i></div><div><i><br /></i></div><div><i><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjygiZw9_I4zBt9sI0tafkcht-2K2YHkr4efZ5u2k9UhK5QDy4boiLVhOXDxVh5G9yY_bZVL46O7bpU1Ay3lrgGyj2wMNejeB0NHSO2Ffmz6QduqSgtzJRZYFw8Wc_gfIZR7rgPQKNMFMQRHAMixGAIF0fiCvC6bMa6qAt79WbfKoL88WawzmpeYNGJEQ" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</a><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjygiZw9_I4zBt9sI0tafkcht-2K2YHkr4efZ5u2k9UhK5QDy4boiLVhOXDxVh5G9yY_bZVL46O7bpU1Ay3lrgGyj2wMNejeB0NHSO2Ffmz6QduqSgtzJRZYFw8Wc_gfIZR7rgPQKNMFMQRHAMixGAIF0fiCvC6bMa6qAt79WbfKoL88WawzmpeYNGJEQ" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
</a><a href="https://mpago.la/2wWZnyA" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi39Vctsf9k4g5KUh8RGwnW884vv75nNip5nhrHKnrhhoOjp527tCIN69WGX8NppS6TXMPzWOvgH3xp1j5HFODdkYmSs0ALuau5fSP8V5hquwInf1TwaxJ9162E3UzbCxCsjsdyVW52VrUPUaneNeYnsLziSOss-AzcJG1mXDxGN2mmCM5SEAyszMFBJw" width="400" />
</a>
</div></div></i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://mpago.la/2jhAZbX">La biología negra</a> </div><div>Editorial Llorar solo</div><div>2023</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEBkTUq9O0ZsHJRVXVGShDavwVPsZH-vqQNi3lcS6kkIbZVma7cURiwFrnlroQB1V7Ry0D85hlPBpDD8XdnWrcakWZBU9S3lr4ZAveht1dAfkOwKTw42xgKT45v2Bn7faiTYE9rkNfsUeUB8osAcOIkrK2gTODX62v-BTIXVhmEB4I3RVZQ-ejiMCb6w/s348/png-clipart-market-font-product-logo-pirotecnia-dia-text-rectangle-thumbnail.png" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><br /></a></div><div><br /></div><div><br /></div></div>
<div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-28593428000593548062022-11-16T22:15:00.001-03:002022-11-16T22:26:03.007-03:00Mirar para otro lado<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-_LErWnPUj_Q/Y3WLMOyvX-I/AAAAAAAABIc/6IQ_5DNQ8hgd1feFth_kuEHBpjB-FdUmwCNcBGAsYHQ/s1600/1668647725235035-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-_LErWnPUj_Q/Y3WLMOyvX-I/AAAAAAAABIc/6IQ_5DNQ8hgd1feFth_kuEHBpjB-FdUmwCNcBGAsYHQ/s1600/1668647725235035-0.png" width="400">
</a>
</div><br></div><div>La suerte como patrón ineludible, mecanismo de lo otro, de lo inconmensurable. ¿Por qué no nos permiten saber? ¿Por qué no tenemos acceso a lo fundamental? ¿Tan perdidos estamos? Es imposible reconocerse sin ver la verdadera naturaleza de la realidad<div>¿O tengo que pensar que no tenemos futuro? ¿Acaso nos aguarda el desastre? ¿Es por esto que nos tratan tan mal? ¿Tan perdidos estamos que nos exprimen así? ¿En qué se va a convertir el ser humano que nos tienen tanto miedo?</div></div><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-86289894083317912242022-10-22T15:59:00.001-03:002023-12-22T18:09:17.080-03:00El australoquevenga <br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-r_Ek4LopK2Y/Y1Q9o4whQgI/AAAAAAAABIM/gI54VQ8NJzAWG82K9GYsC0qTDRFtglP5wCNcBGAsYHQ/s1600/1666465184448835-0.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-r_Ek4LopK2Y/Y1Q9o4whQgI/AAAAAAAABIM/gI54VQ8NJzAWG82K9GYsC0qTDRFtglP5wCNcBGAsYHQ/s1600/1666465184448835-0.png" width="400" />
</a>
</div><br />
1- Cuando te han contado mentiras toda tu vida, la verdad suena a teorías de conspiración. <br />
<br />
2- Ninguna cantidad de evidencia logrará convencer a un idiota.<br />
<br />
M. T.<br />
<br />
3- Si no te dejan dudar es porque el relato es falso.<br />
<br />
4- Es difícil que un hombre entienda algo cuando su salario depende de que no lo entienda.<br />
<br />
U. S.<br />
<br />
5- El gobierno no le teme al cambio climático ni a la pandemia. Te tiene miedo a vos.<br />
<br />
6 - La tolerancia llegará a tal nivel que las personas inteligentes tendrán prohibido pensar para no ofender a los imbéciles.<br />
<br />
F. D.<br />
<br />
La verdad se defiende sola, la mentira siempre necesita la ayuda del gobierno.<br />
<br />
A. E.<!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/share/clipdata_221022_154939_565.sdoc--><div><br /></div><div>Nunca discutas con alguien cuyo televisor es más grande que su biblioteca.</div><div><br /></div><div>Emelie Clarke</div><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-19240053950924105532022-09-09T18:11:00.001-03:002022-09-10T15:38:25.106-03:00Solar<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-yFIg11Y7HV4/Yxur6kbVUGI/AAAAAAAABHo/06TWWDDumDwrBWCvr3IaO3qSB_D-cbV4QCNcBGAsYHQ/s1600/1662757862740068-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-yFIg11Y7HV4/Yxur6kbVUGI/AAAAAAAABHo/06TWWDDumDwrBWCvr3IaO3qSB_D-cbV4QCNcBGAsYHQ/s1600/1662757862740068-0.png" width="400">
</a>
</div><div><br></div><div>Con el Sol en la cara</div><div>de espaldas a la Luna</div><div>¡la palabra confunde al corazón!</div><div><br></div><div>es la antena que suplica</div><div>la caía libre</div><div>la gota de lluvia</div><div>por un fotón</div><div><br></div><div>y la piel</div><div>y la sangre</div><div><br></div><div>transcienden<br></div><div><br></div><div><br></div><div>(Gustavo Herlein - Cristian Cano)</div><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-44710230964261050632022-08-13T13:35:00.001-03:002022-08-13T17:42:42.813-03:00Cosmovisión<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-a2rYwJy8sOQ/YvfS3hxcsxI/AAAAAAAABHY/8j52XqqbomI4E-QSM4MC40TLxYjpaAFVQCNcBGAsYHQ/s1600/1660408539318820-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-a2rYwJy8sOQ/YvfS3hxcsxI/AAAAAAAABHY/8j52XqqbomI4E-QSM4MC40TLxYjpaAFVQCNcBGAsYHQ/s1600/1660408539318820-0.png" width="400">
</a>
</div><br></div>Entiende que para venir a este lugar hace falta un microscopio inimaginable. <div>¡Oh, amor mío! El conocimiento no termina contigo. Recuerda que es solo la percepción. Lo esférico nos atrapa, nos contiene. </div><div>Los tuyos siempre van a tener la sensación de estar parados frente al umbral. <br></div><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-83835937093815334062022-06-17T19:40:00.001-03:002022-06-17T19:42:15.093-03:00Noticia bumerán<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-jEeYpFT00hQ/Yq0C-Ohap1I/AAAAAAAABGo/0JF_KkbeHCY_S8l_drWA9Vf-_dSY6_U4gCNcBGAsYHQ/s1600/1655505653097474-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-jEeYpFT00hQ/Yq0C-Ohap1I/AAAAAAAABGo/0JF_KkbeHCY_S8l_drWA9Vf-_dSY6_U4gCNcBGAsYHQ/s1600/1655505653097474-0.png" width="400">
</a>
</div><div><br></div><div>(Placa roja con letras blancas - vecinos como periodistas, como panelistas)</div><div>¡ATENCIÓN! ¡URGENTE!</div><div>-¡Camión de la basura levanta una pila de políticos y funcionarios ajusticiados en pleno centro! </div><div>¡ÚLTIMO MOMENTO! ¡URGENTE!</div><div>(la multitud telefónica busca las entrañas y las corbatas enredadas - Un joven entra en cuadro y enciende la montaña cual pira india).</div><div>¡ATENCIÓN! ¡ÚLTIMO MOMENTO! ¡ÚLTIMO MOMENTO!</div><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-62621456717284528162022-05-02T18:17:00.001-03:002022-05-10T01:46:02.437-03:00NAT CREO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://lh3.googleusercontent.com/-BWKAqCR1wPQ/YnBKZxl6PhI/AAAAAAAABGc/Jt2yz6kpxSEfCFs05AMWYM6k6k0LGoG-QCNcBGAsYHQ/s1600/1651526244684737-0.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-BWKAqCR1wPQ/YnBKZxl6PhI/AAAAAAAABGc/Jt2yz6kpxSEfCFs05AMWYM6k6k0LGoG-QCNcBGAsYHQ/s1600/1651526244684737-0.png" width="400">
</a>
</div><div><br></div><div>-Este documental es viejo -dice él.</div><div>-¿Ya no crees en nada? -dice ella- ¿Cómo que es viejo?</div><div>-Estos canales de animales te ponen al leoncito con la cría y a la ballenita que salta y pezca y todos juntos y felices.</div><div>-Sos un asqueroso.</div><div>-¿En serio crees en el Rey león?</div><div>-...</div><div>-...hasta le ponen la musiquita cuando van a pelear. ¡Es un fraude! Esos bichos estan muertos. Ya se los comieron.</div><div>-Dejame tranquila, ché. Quiero mirar un poco de televisión. ¡Siempre lo mismo vos!</div><div>Él corta pan y hace sánguches de zapallo, cebolla y queso. Pero ella no quiere. Él sabe que todo lo que suelta el televisor y el teléfono es caca, y le molesta ver a su familia siendo engañada. Le molesta descubrir cómo es que se urde el fraude.</div><div>-¿No vas a picar algo?</div><div>-No tengo hambre.</div><div>-¡Ah! ¿ Y quién te dijo que las verduras a la plancha hacen mal?</div><div>-No voy a comer.</div><div>Al rato él sonríe. Trata de encontrarle el sentido al relato de la foca que se divierte en el hielo. Está harto de la mentira, desconfía hasta del himno que ponen en la medianoche. Sabe que el cura y su Padre nuestro es una estafa.</div><div>-¿Y de la industria peletera no hablan?</div><div>-Me voy. No se te puede decir nada.</div><div><br></div><div><br></div><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-39566724437928898052022-01-05T19:15:00.005-03:002022-01-06T18:43:43.721-03:00Los telecreyentes<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhF7RVU764Ggn5c6_FavcmFxq8alQgZCjN9A80MbKMQfgQTdxj6emf9W_l5fdyAm6OIip1uhtPgQ0O1LfWKfc5FR9mSwvkBMF-Wd11GgXZ0erWDS6NJy0HkyfEH57EkigtDiX76uxgGjByI4-ugjgfzj9vtgmT2OqrAwRLCygDbtQVbFSVVZjjvyFNCEg=s1200" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="630" data-original-width="1200" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhF7RVU764Ggn5c6_FavcmFxq8alQgZCjN9A80MbKMQfgQTdxj6emf9W_l5fdyAm6OIip1uhtPgQ0O1LfWKfc5FR9mSwvkBMF-Wd11GgXZ0erWDS6NJy0HkyfEH57EkigtDiX76uxgGjByI4-ugjgfzj9vtgmT2OqrAwRLCygDbtQVbFSVVZjjvyFNCEg=s320" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><p>Los medios corporativos generaron ansiedad, formaron la masa de personas que les creen sin cuestionar y normalizaron medidas contraproducentes y anti-científicas. Crearon, en esta masa angustiada, una fe ciega a laboratorios con prontuarios tenebrosos. </p><p>En este irreversible lío amorfo de estrés humano la Gran Farmacia utilizó la Gran Tecnología para transmitir 24/7 la narrativa: COVID es el nuevo objeto de nuestra ansiedad. ¿La estrategia para derrotarlo? Renuncia a tus libertades civiles.</p><div><br /></div><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-89339213034057879202021-09-20T16:44:00.009-03:002021-10-11T09:59:34.469-03:00Ir de pesca<p> </p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt; line-height: 107%;"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-jqDphVR6Yn0/YUjjsF4-m0I/AAAAAAAABEI/0yUvwB8f4VoolvShsgGM2EJ1TVJTemxtACLcBGAsYHQ/s414/Br%25C3%25BAjula.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="215" data-original-width="414" height="267" src="https://1.bp.blogspot.com/-jqDphVR6Yn0/YUjjsF4-m0I/AAAAAAAABEI/0yUvwB8f4VoolvShsgGM2EJ1TVJTemxtACLcBGAsYHQ/w516-h267/Br%25C3%25BAjula.jpg" width="516" /></a></div><br /><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">El mecanismo de trabajo que
cada uno implementa es variado. Pescar en medio de la marejada parecería ser
un despropósito, una inconveniencia. En principio es complicado, sí. Porque estamos
acostumbrados a mirar las olas que sacuden y creemos que esas crestas van a
hundir el bote y nos van a poner a nadar a la deriva. Debo decir que es posible,
sí. Pero mi método, o mejor dicho mecanismo (¡escribir es el oficio!) es levantar
la birome y descarnadamente llenar esos cuatro o cinco renglones. Estos son la
red que contiene (no me animo a decir la otra palabra) a la idea que está
dispersa en el cardumen. Es que para hacerte con ella no tenés que declinar, no tenés que dudar. Y solo restará mantener el foco. Y no puedo más que parafrasear a Lai: la literatura es un microscopio o un gran telescopio. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Vas a tener que buscar espinas y limpiar, sí. Pero ahí va a estar. Este mecanismo artesanal supone que en estos
cinco renglones subyace tu comida.</span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">A veces tenemos un poco de
suerte (y tampoco creo en ella. ¡Pero nos tenemos que entender!) si las olas no
nos distraen. Sabé que en las profundidades está el pique; ahí se genera el
movimiento de las corrientes marinas. Te invito a practicar. Pero no solo a
practicar cuando el clima es agradable. Pejerreyes y dientudos sacamos siempre.
¡Sostente! ¡Sé firme! El agua no va a entrar. Si tu atención no se corta o se
engancha te vas a llevar una sorpresa. <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Mi red es casera, chiquita.
Pero buena. La última vez que la tiré me fue bien porque la atención no se
cortó, resistió. ¡Y pude liberar al resto de los peces! (a esto sí que me gusta
escribirlo) En casa limpié las escamas, ¡y hasta busqué las espinas! No comas eso
que es venenoso, me decían. Y acá estoy; con más ganas de preguntar. Estas son
las fotos de los filetes que hice: <o:p></o:p></span></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;">¿Por qué el positivismo solo se
implementa en el consumo? ¿Por qué para lo demás prepondera el miedo?</span><span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt;"><o:p></o:p></span></span></p><p class="MsoNormal" style="text-indent: 35.4pt;"><span style="line-height: 107%;"><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><span style="text-indent: 47.2px;">¡Dale, animate! Y después me contás cómo te fue.</span></span></span></p><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-42203325776187416392021-09-07T17:16:00.020-03:002022-08-28T15:53:39.685-03:00La oveja <p> </p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"><o:p> </o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-Ps1gpWth-o0/YTfH_FZzF7I/AAAAAAAABEA/1xuiN04sEOAeptpWInaWubEgTYHd779IACLcBGAsYHQ/s720/Esta%2Bca%25C3%25B1a%2Bde%2Bazucar.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="531" data-original-width="720" height="338" src="https://1.bp.blogspot.com/-Ps1gpWth-o0/YTfH_FZzF7I/AAAAAAAABEA/1xuiN04sEOAeptpWInaWubEgTYHd779IACLcBGAsYHQ/w458-h338/Esta%2Bca%25C3%25B1a%2Bde%2Bazucar.jpg" width="458"></a></div><br><p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;"><span style="color: red; font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12pt;"><o:p><br></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;"><span><span style="font-family: georgia;">Pión
enciende el televisor y en la pantalla aparece la cara del presidente. Dice algo sobre
el futuro del país y el mañana que la gente merece. Pide que no le aflojen, repite la frase como un mantra</span></span><span style="font-family: georgia; text-indent: 35.4pt;">. ¡El mañana está cerca! ¡Ahí! ¡Ya casi lo podemos tocar! La filas de funcionarios alientan cada palabra, cada remate. El Congreso de pie; la última oración que define al párrafo. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;"><span><span style="font-family: georgia;">Entonces Pión se saca un poco la porlan justo cuando su madre empuja la puerta y entra a la casa, medio que arrastra la bolsa del almacén. ¡Hola, hijo! Traje unas cositas para comer. Y apoya los zapallitos sobre la mesa justo cuando la sonrisa del primer ministro es grosera. Cartier bajo el Armani, 200.000 dólares que la
cámara esquiva. Pero ella se arrima al mate y lo peina con la mano, así, con los dedos. Dejá, vieja. Es la
cal que se come todo.</span></span></span><span style="font-size: x-large; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: georgia;"> Es que la ve sentarse y pegar un gritito de dolor. Chajar los
cañaverales es duro, dice. La zafra te amansa. Pión le sonríe y la abraza. La mira a los ojos y como un loco intenta hacerle entender que con lo que ya hizo es más
que suficiente. Cuando </span></span><span style="font-family: georgia; font-size: x-large; text-indent: 35.4pt;">Pión duerme la ve </span><span style="font-family: georgia; font-size: x-large; text-indent: 35.4pt;">avanzar sobre barro, allá, a lo lejos. H</span><span style="font-family: georgia; font-size: x-large; text-indent: 35.4pt;">asta que una tormenta la arrasa desde el norte. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-family: georgia; font-size: large; text-indent: 35.4pt;">Propaganda y noticiero la calan hasta adentro. Hay que
ir a votar, dice. Hay que ver a quién votamos. La gente no puede seguir así, tiene que salir
adelante. ¡Los chicos! ¿Me escuchás? Así los chicos pueden hacer alguna cosita. Pión la ve observar la pantalla, la ve digerir y disimular la sensación detergente que resulta de entregarle la confianza y el razonamiento a un puñado de extraños. Con el trapo lo </span><span style="font-family: georgia; font-size: x-large; text-indent: 35.4pt;">señala. ¿Ahora sí? pregunta a la nada. Siempre anda con un trapito en la mano. Y eso le casca los ojos. </span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia; text-indent: 35.4pt;">Pión insiste en sonreír. Pero la cal le abre el labio. </span></span></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia; text-indent: 35.4pt;">Después de un beso en la mejilla se encierra en el baño. Con una toalla envuelve el fusil automático y gatilla en vacío hasta que el calambre se vuelve puntazo. Antes de volver a la
changa guarda el plato para la noche. Chau, mami. Te quiero mucho. Más tarde nos vemos. Y te traigo alguna cosita.</span></span></p><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-81260349396169711572021-05-29T15:31:00.002-03:002021-05-29T15:31:51.510-03:00El salto<p><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><br /></span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-mNZ8zYqvPJg/YLKH0y7vtnI/AAAAAAAABCg/c-ub9q_FZLY7t8F91Da-4Bxx5jKNH-VOQCLcBGAsYHQ/s1080/20210529_151607.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1071" data-original-width="1080" height="396" src="https://1.bp.blogspot.com/-mNZ8zYqvPJg/YLKH0y7vtnI/AAAAAAAABCg/c-ub9q_FZLY7t8F91Da-4Bxx5jKNH-VOQCLcBGAsYHQ/w400-h396/20210529_151607.jpg" width="400" /></a></div><br /><p></p><p><br /></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Fundar la trampa </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">un poco como mundo. </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">¡Ser dios y esclavo! </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Astillada dimensión </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">que yace </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">que abre puertas </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">abre fauces. </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Es el crepúsculo galáctico </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">que aplasta</span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">que cierne. </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">Y decís</span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">que lo importante</span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;"> </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;">nos espera </span></p><p><span style="font-family: georgia; font-size: large;"><br /></span></p><p><span style="font-size: large;"><span style="font-family: georgia;">y nos espera</span><span style="font-family: georgia;">.</span></span></p><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-85746366445426830102021-03-01T20:03:00.001-03:002021-05-25T14:01:20.447-03:00Sobre un personaje<p style="text-align: justify;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-6YY4xvu8LkY/YD1yRtpJ4FI/AAAAAAAABAE/bPg6phjL94QER5UQAfspOxFeglOCVH3dgCLcBGAsYHQ/s1350/20210301_200017.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1350" data-original-width="1080" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-6YY4xvu8LkY/YD1yRtpJ4FI/AAAAAAAABAE/bPg6phjL94QER5UQAfspOxFeglOCVH3dgCLcBGAsYHQ/s320/20210301_200017.jpg" /></a></div><br /><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: 16px;">Sentado en el costado de la cama se agarra de los pelos; sostiene su cabeza como si fuese el objeto contradictorio. Entra al baño y efectivamente se ancla a l</span><span style="font-size: 16px;">os bordes del lavamanos. Los aprieta. Se arrima al espejo, se mira de cerca. Muy de cerca. Va directo a los agujeros negros: el iris que flota en la nada; y bordes, astillados como precipicios.</span></p><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<!--/data/user/0/com.samsung.android.app.notes/files/clipdata/clipdata_bodytext_210301_195510_188.sdocx--><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-64400966030954426532021-01-31T17:09:00.000-03:002021-01-31T17:09:24.576-03:00Cuerpo<p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ceZGHDaS_ts/YBcNuTJ2MZI/AAAAAAAAA_g/d6Vaj1dYYxMRzoiIdUY92OBOLUyZ05PFACLcBGAsYHQ/s625/cuerpo-m%25C3%25A1quina-puedo-adelgazar-625x315.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="315" data-original-width="625" src="https://1.bp.blogspot.com/-ceZGHDaS_ts/YBcNuTJ2MZI/AAAAAAAAA_g/d6Vaj1dYYxMRzoiIdUY92OBOLUyZ05PFACLcBGAsYHQ/s320/cuerpo-m%25C3%25A1quina-puedo-adelgazar-625x315.png" width="320" /></a></div><br /><p><br /></p><p><br /></p><p> Me la saco</p><p>la arranco</p><p>no tolero su gravedad</p><p><br /></p><p>me desvisto</p><p>de piel</p><p>de cuerpo</p><p><br /></p><p>de todo</p><p><br /></p><p>la olvido, ahí</p><p>ya ni la nombro.</p><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-74181128302321657372020-11-08T16:56:00.001-03:002020-11-09T22:10:56.367-03:00Diecisiete <p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-PGAgGXy_8u0/X6hM30ZEG6I/AAAAAAAAA9w/qHeWGD-rd6c0d7xptog9SmgpS75v0p6LQCLcBGAsYHQ/s720/FB_IMG_1604845118867.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="509" data-original-width="720" height="341" src="https://1.bp.blogspot.com/-PGAgGXy_8u0/X6hM30ZEG6I/AAAAAAAAA9w/qHeWGD-rd6c0d7xptog9SmgpS75v0p6LQCLcBGAsYHQ/w485-h341/FB_IMG_1604845118867.jpg" width="485" /></a></div><p><br /></p><p>El mundo</p><p>la gran secta</p><p><br /></p><p>La oscuridad más tremenda.</p><p><br /></p><p>Hombre</p><p>seg - men - ta - do.</p><p><br /></p><p>Pero brilla el cielo</p><p>desnudo</p><p>Satélites distantes.</p><p><br /></p><p>Sabés </p><p>que es un poco </p><p>el dragado de los sentimientos</p><p><br /></p><p>y se te astilla el aura.</p><p><br /></p><p>Incluso recolectamos el polen de la muerte.</p><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-81646118899810435282020-08-27T17:39:00.002-03:002021-11-08T13:44:33.547-03:00La resistencia <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="934" data-original-width="1006" height="380" src="https://1.bp.blogspot.com/-MvjXKDPOGXo/X0gH0MKSEAI/AAAAAAAAA9Q/XJbWH2ldabQuAfovBoPA6zxgvp1alRB7QCLcBGAsYHQ/w410-h380/20200827_161406.jpg" width="410" /></div><br /><p></p><p><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Una humilde madre es ahora la que encabeza el asalto, la que corta el viento como una espada. Los escuadrones la ven encarar y emocionados descienden en picada con lágrimas en los ojos. A unos veinte metros de altura ella endereza el morro del reactor y lo pone en vuelo rasante. En una aceleración temeraria se vuelve la punta de lanza. La sigue una oleada de cazas que en post combustión levanta una crin de hielo y piedra.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Se rumorea que le dicen <i>La venganza de los pueblos</i></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;">Una voz astillada en la radio.</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: georgia; font-size: medium;"><i>¡Defiendan la ciudad!</i></span></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">(Texto del relato Destino helado, de Víctor Grippoli y Cristian Cano) </p><p style="text-align: justify;">conseguilo en <a href="https://lektu.com/l/editorial-solaris/destino-helado/14634" target="_blank">www.lektu.com </a></p><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-45917834972727285192020-07-20T14:24:00.002-03:002020-07-20T16:59:28.501-03:00Pandemia<div><font face="georgia" size="5"><br /></font></div><font face="georgia" size="5"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-oNhBrKD-9I8/XxXSt6EBD9I/AAAAAAAAA74/rTz4viyGGZgk2AfSzyWAnf1r_3DoV8iyACLcBGAsYHQ/s561/Sin%2Bt%25C3%25ADtulo.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="561" data-original-width="447" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-oNhBrKD-9I8/XxXSt6EBD9I/AAAAAAAAA74/rTz4viyGGZgk2AfSzyWAnf1r_3DoV8iyACLcBGAsYHQ/s320/Sin%2Bt%25C3%25ADtulo.png" /></a></div><font face="georgia" size="5"><div style="text-align: center;"><br /></div></font></div><div style="text-align: center;">Descubrió que un monstruo se escondía en el pozo de su patio. Cuando la cuarentena terminó compartían el escondite. </div></font><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-80119101713414605972020-03-27T13:28:00.002-03:002020-03-27T13:28:59.870-03:00Vivos - Raquél Sequeiro / Cristian Cano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-78Jc3L0rRfI/Xn4pet1vyoI/AAAAAAAAA6M/wzkDFl4ZQqMLli5xxxV0_BYM_kvLmObRgCLcBGAsYHQ/s1600/89856363-mano-de-vector-dibujado-ilustraci%25C3%25B3n-de-cabeza-surrealista-con-planetas-sol-y-luna-sistema-solar-hecho-a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1300" data-original-width="1075" height="400" src="https://1.bp.blogspot.com/-78Jc3L0rRfI/Xn4pet1vyoI/AAAAAAAAA6M/wzkDFl4ZQqMLli5xxxV0_BYM_kvLmObRgCLcBGAsYHQ/s400/89856363-mano-de-vector-dibujado-ilustraci%25C3%25B3n-de-cabeza-surrealista-con-planetas-sol-y-luna-sistema-solar-hecho-a.jpg" width="330" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Se puso el traje. Nada de lo que pudiera hacer cambiaría las cosas, era demasiado. El epi estaba, no obstante, en su sitio, caluroso como siempre, benévolo. Y de nuevo los otros cinco minutos parada ahí en la entrada de su casa; las ganas de salir desnuda a la calle. Las ganas de gritar, de romper todo. Pero nada de lo que pudiera hacer cambiaría las cosas. Lo dice en voz alta, lo repite como su mantra. Estira el brazo y abre la puerta, puerta que ya en ruinas no se puede sostener. Cierra los ojos y se ve transportada a un lugar desconocido, lleno de seres de luz que la invitan a pasear por pasadizos que no conoce en absoluto. El miedo es una bola quemándole en el estómago. Si tan sólo pudiera abrir los ojos y ver todo aquello que espera ahí para ella, sabría olvidar ese fuego. En la calle nadie camina; ni vehículos ni nadie en ningún lado. Todo es profundamente nada para los que la miran desde lo alto. No saben que los ejércitos de la luz están a su lado. Para todos, en medio de aquel monstruo de concreto, una mujer que avanza en la inmensidad. Sola, indefensa en contra de los batallones del mundo. Un paso. Otro. Y otro. Sale de su hogar a defender a la gente. No le teme a la oscuridad; la noche se abre a su paso. Pero son muchas dimensiones para una sola guerrera. En la Tierra alguien llora, y alguien acaricia su cabello a modo de consuelo.Ya es tarde para salvar a los muertos. Ella busca la cura en otro sitio. En ese sitio oscuro de sueños y pesadillas del que no puede salir desde que empezaron las alucinaciones.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;">Cruza los </span><span style="font-size: large;">pasillos iluminados, los camina una y otra vez porque en lo hondo sabe que es el lugar correcto, el nivel adecuado. Necesario. Entonces el cuerpo es otra cosa, la observan, cómo es que ella se asombra del cambio. Ya nada está lejos, todo es cercanía. El no tiempo, la no muerte. La carne cambia por eso mágico y desconocido que todos podrían llamar lumínico. Es el cuerpo, sí, piensa. Sigue siendo el cuerpo. Si todos supieran, piensa. Acá no se precisan trajes, acá lo que pienso cambia las cosas.</span></div>
<div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-60558291435793385702020-03-10T16:16:00.000-03:002020-03-10T16:25:53.178-03:00A la esperanza la usamos con fines siniestros<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-4n0Uax9U2lU/Xmfl1pHnqRI/AAAAAAAAA54/xedkvCuZE0kKE5-CZVx7xlhjO77pwV_4wCLcBGAsYHQ/s1600/20200207_071134_0000.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="536" data-original-width="1024" height="332" src="https://1.bp.blogspot.com/-4n0Uax9U2lU/Xmfl1pHnqRI/AAAAAAAAA54/xedkvCuZE0kKE5-CZVx7xlhjO77pwV_4wCLcBGAsYHQ/s640/20200207_071134_0000.jpg" width="640" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;"><b>E</b>s fundamental comprender
el territorio al que nos conducen; es determinante visualizar e identificar
cada uno de los diferentes códigos socioculturales y morales con los que se
desenvuelve la habitual corriente del poder.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Si hablamos de
equidad y de la importancia del otro, nos tenemos que obligar a salir de lo
conocido y dar estos primeros pasos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Un primer paso,
es un primer paso. No se lo puede obviar si se pretende caminar. Menos que
menos, correr. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Aceptamos como
norma a personas que proponen el vértigo como forma de vida. Profesar la No importancia
de los inicios es una práctica mal intencionada. Pero sabemos que dichos
inicios, los comienzos desde cero, proponen siempre la búsqueda y el
conocimiento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Si no se desea lo
nuevo, no se lo experimenta. Y solo se lo supone de manera intelectual. Y no es
apropiado valorar lo que no se experimenta: opinar sobre lo que las sociedades
requieren es siempre hipótesis, y distamos de querer ser sociedades
equitativas. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Por cierto,
algunos códigos inalcanzables como el horizonte. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">La esperanza se
utiliza con un fin siniestro. La clase política tergiversa el concepto de
esperanza desde su concepción más fundamental.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Si desglosamos la
idea y nos colocamos a nosotros mismos en otras perspectivas diferentes es
interesante notar lo necesario que resultaría rever la significancia para
dilucidar los problemas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">... la palabra esperanza viene de esperar, del latín Sperare (tener
esperanza). Sperare, a su vez, decanta de Spes, esperanza.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">...cuando uno espera a una persona es porque tiene esperanza de que va a
venir. Esperanza deriva del sufijo de cualidad Anza, también precedente del
latín Antia...<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Tenemos que
revalorar el concepto de esperanza en las personas que el poder coloca allí como
políticos para dirigirnos por tal o cual camino. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Decir que se pierde la esperanza en ellos significa que se decide no
esperar más a esas personas.<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;"><span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Se tiene miedo a declarar que se perdió la
esperanza, porque la gente de alguna manera está convencida de que si opta por
esta novedad perderá todavía más. Y en realidad, en el lugar de esta supuesta
pérdida, yace la verdadera libertad de elección. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">No dejaríamos a
la deriva ninguna parte de lo que nos constituye como seres humanos.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Todo lo contrario.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">La desesperación es
otro punto a tener en cuenta; es la contraparte de la esperanza. Lo opuesto. <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡Y en qué agraciada posición, desde qué
punto de vista están los políticos de los gobiernos para saberse con la espada
en las manos!</i> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">No son ellos los
que siempre están entre la espada y la pared. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">La desesperación
es una realidad visitada <i style="mso-bidi-font-style: normal;">¡Cómo voy a
perder la esperanza, si afuera de ella me espera la desesperación!<o:p></o:p></i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">¿Cómo replanteo
mi relación con la idea de esperanza?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Hoy en día es
evidente (por no decir otra palabra) el maltrato que sufre la palabra
esperanza; creo que el concepto que tenemos de ella es vapuleado por la clase
política en los poderes y por la fuerza que los emplea. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Sito ejemplos,
algunos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">El país que todos queremos. El país que nos merecemos. El país que
queremos para nuestros hijos</span></i><span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">, y un largo etcétera.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Sin duda, ellos convocan
a los pueblos desde lo sentimental, porque los sentimientos no dejan lugar para
el pensamiento crítico. Es por esto, también, que vemos a los políticos evitar
todo cruce público con lo que el individuo representa. El individuo merece una
forma diferente: lo distinto a lo meramente multitudinario. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Lo individual no
es conveniente para los sistemas actuales porque supone la profundidad, y por
lo tanto, la resolución de los problemas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Cabe decir que el
llamado <i style="mso-bidi-font-style: normal;">Pensamiento de manada</i>, como
tal, muchas veces (por no decir la mayoría) termina con la frase<i style="mso-bidi-font-style: normal;"> La unión hace la fuerza</i>. Esto es verdadero
y trágico; la fuerza nunca sería la solución adecuada. Pero no voy a
profundizar al respecto porque no solo es inadecuada, hay que saber que el otro
nos interesa. Nos importa. Nos tiene que importar. De lo contrario sí perdemos
gran parte de lo que nos constituye como seres humanos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">La esperanza no es una sola y tampoco es el final que plantean los que
corren.<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;">Recordemos que la
libertad de elección nace con el individualismo, surge con este y yace cada uno
de nosotros. El individuo esa una palabra que hace ruido en este vertiginoso
tiempo.<o:p></o:p></span><br />
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;"><br /></span>
<span lang="PT-BR" style="font-family: "georgia" , "serif"; mso-ansi-language: PT-BR;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: right;">
Texto para la revista <b>T</b>error.com.ar </div>
<div style="text-align: right;">
<a href="https://terror.com.ar/analisis-esperanza/" target="_blank"> https://terror.com.ar/analisis-esperanza/</a></div>
</div>
<br /><div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-29538386387268762562020-01-24T15:00:00.000-03:002020-01-27T15:40:44.001-03:00Il morto che parla - David Brissón y Cristian Cano<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-yakz7_rTC0k/Xiswjchw3NI/AAAAAAAAA5k/XCUlRuRkRLEmFt5HrQ-Y4UnN5yD0J8CFQCLcBGAsYHQ/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="299" height="224" src="https://1.bp.blogspot.com/-yakz7_rTC0k/Xiswjchw3NI/AAAAAAAAA5k/XCUlRuRkRLEmFt5HrQ-Y4UnN5yD0J8CFQCLcBGAsYHQ/s400/images.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La lápida es dura; da gusto sentarse a fumar un pucho después de un largo sueño. Entonces tiraba el humo por la nariz; ahora el ramillete de humaredas se me escapa desde las cuencas oculares. Pero nunca perdí la costumbre, si la hubiera perdido no estaría acá sentado. El Sol está por salir, así que después de fumar voy a regresar al cajón. Ser visto sería inconveniente. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hueso de cañón</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">¡Mirá que me hago reír!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hueso de cañón</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">¡Con ser carne me ha bastado!</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Y agradezco cuando el Sol me sorprende; me siento como esos locos por haber vivido como viví. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ruidoso amor</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">casi una explosión que despierta</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">que insiste </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">que asusta</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">De lo hermoso te asusta.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La vida es un cadáver exquisito: la costumbre de nacer y morirse de pura nada, de puro vicio. La sustancial habitualidad que existe en vivir. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La ceniza que arde</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">un destello detenido.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El despertar al morirse.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La lápida: el descanso eterno. Mi cadera desnuda que rasca, que se estrella en la piedra. Chupo el cigarrillo que enciende, rojamente enciende, hasta que se termina. El humo se escapa de la mandíbula cerrada. Tiro el filtro al viento, y allá va, con el ramillete. Traspaso la tierra de la fosa hasta el féretro. Y me acuesto. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">***</span></div>
<br />
<br />
<span style="font-family: georgia, times new roman, serif; font-size: large;"><b>Il morto che parla</b></span><br />
<span style="font-family: georgia, times new roman, serif;">Lado B</span><br />
<span style="font-family: georgia, times new roman, serif;">(Otra versión del texto)</span><br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">La
lápida es dura. Da gusto sentarse, pucho en mano, después de un día de puro soñar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Si me
gustaba tirar humo por la nariz, ahora soy un ramillete de humaredas, escapando
por los ojos. Costumbres nuncas perdidas. De haberlas perdido, quizás no
estaría aún aquí.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Puedo
sentir claramente, en el aire, que poco va a tardar el sol en salir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Sería
impropio ser visto, sumamente invonveniente... Hueso de cañón... <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">¡Mirá
que me hago reir!...<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Hueso de
cañón... Con ser carne me ha bastado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Poco me
quedo a ver el Sol. Agradezco haber vivido; loco como es vivir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Ruidoso
amor la vida. Explosión que despierta, que insiste, que asusta. De lo hermoso
asusta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Bocado
exquisito, vivir... Exquisito cadáver la vida, la espera de nada. Como las
costumbres... <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Vivir y
morirse, de pura costumbre, de pura nada, de puro vicio, de puchos y nada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Un
destello dormido. Un morir despierto. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Escapada
por puchos. La lápida dura contra el hueso desnudo. La piedra. El descanso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Chupo el
cigarrillo que se enciende rojo y al rato se termina. El humo se escapa de la
mandíbula cerrada.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">El
filtro al viento, junto al ramillete. La humareda. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Traspaso
la tierra, me hundo en el féretro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Me
acuesto.</span><span lang="PT-BR" style="mso-ansi-language: PT-BR;"><o:p></o:p></span></div>
<br /></div>
<div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-31214915724194112142020-01-16T17:33:00.002-03:002020-01-24T14:43:58.285-03:00El enojo del árbol<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-DmUyxygNqQQ/XiDKdbwpF0I/AAAAAAAAA5Y/eg3LtkEeruYoUPQr0r14W0zNMArJ-YVRgCLcBGAsYHQ/s1600/20190612_165503.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="591" data-original-width="1080" height="218" src="https://1.bp.blogspot.com/-DmUyxygNqQQ/XiDKdbwpF0I/AAAAAAAAA5Y/eg3LtkEeruYoUPQr0r14W0zNMArJ-YVRgCLcBGAsYHQ/s400/20190612_165503.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Desde los escalones de la pileta escucho la pelea del árbol altísimo de la vecina que se zamarrea como un loco. A veces me distrae; alguna vez dije que se tironea de los pelos hasta el cansancio como la persona que no se aguanta. Entonces, la calma. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Ayer fue mi cumpleaños; festejamos la sobrevivencia. Y ahora es la típica ventosa mañana de feriado en la que el mate continúa caliente. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Hay mascotas que no le temen al viento; los gatos, por ejemplo. El Pocho sí (perrito de mi madre). Es chiquito y el viento lo empuja hacia los costados. Desde entonces la cabeza se me llena de preguntas. Escuché a un actor decir que el pensamiento es tanto ilusorio como el causante de los padecimientos humanos. Es interesante. Gran parte de mí está de acuerdo. Pensaba en la posibilidad de que el pensamiento nos estuviese alejando del camino que deberíamos buscar. Si existe un propósito preponderante, estaríamos yendo en cualquier dirección. Es asombroso pensar a la Tierra como este ínfimo grano de arena que va perdido en la oscuridad. Estúpidamente pasamos de largo todas las otras existencias que evidencian lo siguiente: este grano de arena contiene todos los momentos de nuestra historia, en esta mota de polvo caben todos los ideales, todo el pensamiento humano y todo cuanto pudiese imaginar. Lo que creemos importante sucedió acá. Vista desde lejos el planeta es una piedra a la deriva. Casi siempre pensar nos arrastra hacia la idea de que nuestro mundo es mucho más inmenso e importante que el universo. Me pregunto, le pregunto a ustedes ¿Por qué lo nuestro es siempre lo único e importante? ¿Pero estos caminos no nos llevan a la desigualdad? </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">El árbol vuelve a enojarse. Ya no se tolera. No da más, se quiere ir. Algún día se va a liberar.
</span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span>
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No puedo negar que a veces sospecho que somos una idea, y que en realidad no existimos como creemos existir. Que estamos en esta terrible búsqueda porque en sí una idea es solo eso, una idea. Algo que no se termina nunca de constituir en su totalidad. Y que por eso somos inseguros y nos descubrimos tan equivocados. Siempre tenemos que ser conscientes de esta búsqueda primordial a la que naturalmente nos debemos. No tenemos la mínima idea de quiénes somos. Desconocemos nuestra identidad. Me enojo como el árbol porque la gran mayoría no se permite pensar en esto. No se cuestionan, no se inventan ese tiempo necesario para discernir y encontrar un mínimo de interés. Ahí la cosa cambia, ahí el ancla se engancha y te frena. Te saca de esa carrera estúpida en la que te ponen. Entonces empezás a notar que la venda se te cae de los ojos. Porque se siente así, como una venda; eso que nos enseñan y enseñamos desde la infancia. Nos vedamos. ¿Los colegios y medios televisivos te proponen saber quién eres? ¿Acaso siquiera proponen la búsqueda interior? Preguntas inmensas que no son para cualquiera. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">La felicidad llega cuando nos despertamos de ese sopor, y es importante. Y este es un punto necesario porque puede que el ser humano (y esto es algo que me pregunté desde siempre) sea desde el principio un ser feliz, y que el mundo diagramado que nos aplasta nos arrebataría esa condición. Siento que gran parte de la felicidad funciona así. Me di cuenta cuando entonces me saqué aquella venda. Es una búsqueda que implica muchísimas preguntas y dudas, montones de problemas y planteamientos, pero por suerte tiene ese otro costado que es la libertad inmensa. Porque todo, absolutamente todo tiene que ver con lo que la muerte significa. Y te pone mal no saber cómo hacer para que las personas que están cerca tuyo sepan esto. Es difícil lograr que descubran este océano de felicidad que siempre estará ahí para todos. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Si me preguntan qué pienso de lo que nos obligamos a hacer para subsistir este aplastamiento al que nos obligamos, digo que es indudablemente la evidencia de nuestra incertidumbre. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">No puedo conformarme así porque sí. No me conformo si no sé. Y entiendo también a Silvina Ocampo cuando dice que la alegría es algo muy vulgar, porque es como conformarnos en cada oportunidad con lo primero. Disfruto cada uno de los procesos de la vida. Me parecen únicos. Descubrí que son asombrosos, desde entonces soy consciente y conciente de cada momento. Me doy cuenta de los diferentes sentidos y valores que le atribuimos. Las encuentro buenas o malas, me pregunto si hacen bien o mal, si son negativas o positivas. No se acostumbra a distinguir esto porque la gran mayoría de la gente escucha lo que desea escuchar y apoya lo que le conviene. No se permite buscar más que eso. La práctica de la conciencia te lleva a revalorar y a disfrutar de las realidades que en primera instancia tildan de inciertas. Te demuestra que lo malo es solo una ilusión diminuta. Cada posición tiene su importancia y está en nosotros saber en qué lado del asunto estamos parados. </span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;">Será que ahora es el pensamiento el que me distrae, porque bien podría estar contemplando el árbol que se hamaca y se tira de los pelos. Se quiere desenterrar, como yo. Los árboles despiertan y se dan cuenta. Se quieren ir. Nos quiere abandonar. Está enojado. Disconforme.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><i><br /></i></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><i>Publicado en Revista Kundra.com</i></span><br />
<span style="font-family: "georgia" , "times new roman" , serif;"><a href="https://revistakundra.com/2020/01/09/narrativa-cristian-cano/">https://revistakundra.com/2020/01/09/narrativa-cristian-cano/</a></span></div>
<div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-20976799984157155252019-11-21T22:37:00.001-03:002019-12-04T12:00:07.323-03:00El tiempo es extraño<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-vfLG1NcjIXk/Xdc6YmyukEI/AAAAAAAAA38/m3Swd-xForAX35F0yFZHuPWTHWYpXC3QQCLcBGAsYHQ/s1600/adn-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="570" data-original-width="760" height="240" src="https://1.bp.blogspot.com/-vfLG1NcjIXk/Xdc6YmyukEI/AAAAAAAAA38/m3Swd-xForAX35F0yFZHuPWTHWYpXC3QQCLcBGAsYHQ/s320/adn-1.jpg" width="320" /></a></div>
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Desenreda la manguera y la estira hasta el árbol. Las hojas secas que caen desde las ramas se amontonan en el cordón de la vereda. Hay barro en el suelo, barro en sus manos. Tres pasos hacia la entrada y el principio de la vereda que divide el jardín en dos perfectas mitades; aloe vera, cactus y pino. Se agacha y abre la canilla que está tapada con un tarrito. Entonces la manguera se mueve, se estira. Se llena con agua. Al otro lado, allá en su punta, el aire que escapa. Agua y aire: la magia es perfecta. En la tarde ve que el cactus no es tan cactus, al pino le salen flores y el aloe regresa tonto de verde. </div>
<div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-53979164857563080542019-10-30T20:11:00.002-03:002019-10-30T20:11:59.915-03:00El terrenito<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-RboCutA0vjE/XboYbDvHf_I/AAAAAAAAA2Q/KE0WigcLLI04uW4nPgvNiu5eaUbBxpJpwCLcBGAsYHQ/s1600/unnamed.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="810" data-original-width="540" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-RboCutA0vjE/XboYbDvHf_I/AAAAAAAAA2Q/KE0WigcLLI04uW4nPgvNiu5eaUbBxpJpwCLcBGAsYHQ/s320/unnamed.gif" width="212" /></a></div>
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La palabra baldío aparece en ese borde que siempre fue tierra de nadie. No tengo nada en contra de la palabra baldío. Siempre me gustó decir baldío porque es una palabra que no se te cae de la boca. Nunca se puso de moda. Es fuerte el baldío, es grueso decir baldío, es potente como un camión que te choca sentir baldío. Hay toda una galaxia entera en la palabra baldío. No le tengan miedo, no la abandonemos. A perderse en la hermosura que llena la palabra baldío. Estar parado entre los yuyos es profundamente todo. </div>
<div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-29479218517003439192019-09-29T15:33:00.000-03:002019-09-29T15:33:09.431-03:00Ajado<div style="text-align: justify;">
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-1HtR5oGy-oc/XZD4ti4HtjI/AAAAAAAAA08/Qc7GHNTLX-kt-K82ycspiW7-t7dfxKpUQCLcBGAsYHQ/s1600/giphy%2B%25281%2529.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="216" data-original-width="334" height="206" src="https://1.bp.blogspot.com/-1HtR5oGy-oc/XZD4ti4HtjI/AAAAAAAAA08/Qc7GHNTLX-kt-K82ycspiW7-t7dfxKpUQCLcBGAsYHQ/s320/giphy%2B%25281%2529.gif" width="320" /></a></div>
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Cambio el dial de la radio mientras reviento el tren delantero en diez cuadras. Freno en Avellaneda y Juan Molina porque quiero ajos: la gente te pide ajos cuando no los tenés. Me bajo, desconecto el borne, salto agua estancada, veo un perro que se distrae con el cielo: el can se dio cuenta de la farsa humana.</div>
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Entonces entro al negocio, dame ajos, le digo. No hay dice. Volvé al mediodía. Veo una caja con bananas, esa me la llevo, insisto. Tengo plata en el bolsillo, plata que se queda con el de la ventanilla. Un dios que arrasa con todo y empuja la cajita hacia la puerta. El perro nos mira. Afuera es la camioneta y Julio que juntos esperan e imitan el barco ancestral que anclado reaparece por momentos desde el final de los tiempos. Levanto las bananas, las tiro atrás de la camioneta y veo también que me olvidé de tirar la basura . No sé por qué la gente me da su basura para que la tire en otro lado. Subo, meto la llave. Llaves como clavos de ataúd. El capitán observa el horizonte. Lo miro, me doy cuenta. Un locutor asegura que existe un país que merecemos. Recuerdo el borne. Soy un azteca con sed de venganza.</div>
<div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5553595641645338034.post-47725839119686342232019-07-15T22:36:00.000-03:002019-07-15T22:36:56.974-03:00A cuatro manos - Ana Caliyuri y Cristian Cano<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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<a href="https://1.bp.blogspot.com/-dxkqViGkO1g/XS0ptSGURCI/AAAAAAAAA0I/AJbMg7N2exA3DZggrmukj77v1s7B4NwuwCLcBGAs/s1600/82b658e0-71a9-45cc-804b-1cc87f0eb47f.gif" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="338" data-original-width="540" height="200" src="https://1.bp.blogspot.com/-dxkqViGkO1g/XS0ptSGURCI/AAAAAAAAA0I/AJbMg7N2exA3DZggrmukj77v1s7B4NwuwCLcBGAs/s320/82b658e0-71a9-45cc-804b-1cc87f0eb47f.gif" width="320" /></a></div>
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No vine a escribir grandes textos, ni grandiosas historias, ni siquiera pequeños relatos. Solo vine a despertar la noche para que revele las luces que iluminan las palabras. Después de todo, alcanza con la confianza en las alas y un poco de brisa madura. Alcanza con dejarse a la deriva y esperar a las musas, a los barcos de la mañana, a los trenes que llegan y se van, con todo lo nuestro se van. Vine a develar, vine a decir. A encontrar, a querer hacer. Alcanza con la confianza.</div>
<div class="blogger-post-footer">Www.microficcioneria.blogspot.com</div>Cristian Canohttp://www.blogger.com/profile/15009345457271891686noreply@blogger.com0